Пробный пост к моей анкете. Форум игры Ragnarok: Chapter 2. Our Story.
Заданная ситуация: Ты - потомственный скальд, музыка у тебя в крови. И вот, ты приходишь на внеочередное собрание одного музыкального клуба, на котором, помимо тебя, присутствует несколько неплохих игроков и парочка средних. И есть одно чудо, от игры которого у тебя начинает непроизвольно дергаться веко, а на лице неизменно появляется настолько кислая физиомордия, что тухнет вокруг буквально все, начиная скисшим молоком и заканчивая забродившим невесть как чаем.
И все бы ничего... но публика почему-то хлопает. И, что самое ужасное, один из твоих добрых сотоварищей, выпихивает тебя на сцену, предлагая сакомпонимировать юному "таланту" и впихивает в руки флейту. Отказаться перед публикой невозможно...

сама ситуация, описание, мысли, действия, решения

___________________________
Внимание! Присутствует нецензарная брань!
Необходимое пояснение: персонаж является нечеловеком-скальдом, о чем не знает никто. Бармен просто обкурился)) Кроме того, у Андрюхи (главгероя) есть справка о психическом заболевании. НЕ липовая.
Итак, приятного вам чтения, господа и дамы
___________________________

День не задался с утра. Начнем с того, что, проснувшись с гудящей головой, я нашел возле себя абсолютно незнакомую девицу. Продолжим тем, что лежали мы на кровати родителей этого… как его… эм… а, да. Варяга. Почему он Варяг? А кто бы знал… здоровый, рыжий, бог тамтамов. Ну любит он эти барабаны африканские, и такое на них вытворяет, что мне остается молча завидовать. А – Варяг.
Ладно, лесом, не в тему. Итак, я проснулся рядом с незнакомой девушкой. Беглый осмотр не дал ничего кроме того что девица мне нравится, но почему-то почти одета. Что, впрочем, не показатель.
Поход в туалет, умывание и даже бритье отрытой на дне торбы бритвой – занятия, способствующие развитию творческой мысли, - результатов не принесли. Девицу я вспомнил – зовут ее Таня. Танька. «Итак, она звалась Татьяною…» Лан, не суть. Короче, Татка. Но вот как мы оказались в кровати – не вспомню, хоть убейте.
Вернувшись в спальню, я отметил, что все-таки спали мы не вдвоем (а я-то уж думал, что за роскошь – просто так спать вдвоем на двуспальной). Втроем.
Внимательный взгляд на парня, во время моего первого осмотра прятавшего свой дивный лик под одеялом, наконец позволил мне вспомнить, что творилось ночью. Это к Лису – почему назвали Лисом брюнета, я тоже не врубился – я приставал вчера, а Танюха просто прилегла рядом. Ну слава богу… богам… а, хрен их знает. Короче, слава. А то я уж боялся, что эта тезка Лариной начнет мне претензии предъявлять, всякие бывают девчонки. Парни мне такие до сих пор не попадались. Может, потому что геев мало, и выборка какая-то… как бишь ее? Непрез… нерепрез… короче, хреновая выборка.
С кухни потянуло кофе. О, да…
Троллька, варяжья сестра, стояла у плиты. Я никогда не любил кофе, но после особенно бурных ночей помогало…
На кухню вползла двухметровая и стопятнадцатикилограммовая… хм… личность Варяга. Однако, в отличие от меня, он предпочел возвернуться к жизни посредством употребления теплого пива (бр!), бутылку коего он нашел где-то под столом.
Постепенно на запах стягивались и прочие обитатели квартиры – кроме Лиса и Таньки нашлись еще некая Айгуль и парень, которого я так и не смог вспомнить. Однако подобные мелочи меня никогда особенно не волновали…
За окном темнело.
- Ну что, пора бы… - прогудел могучий бас Варяга над моей головой.
- Пора, - согласился я. И через пару секунд уточнил:
- А куда?
…
Как выяснилось, я приехал в Омск исключительно с целью посещения местного самопального рок-клуба, название которого я услышал впервые в жизни пару минут назад. Впрочем, ничего против я не имел.
В полуподвальном помещении было замечательно уютно – дымно, пахло табаком и перегаром, в меру грязный пол, столики, крашеный в кислотный цвет напирсингованный бармен, взирающий на нас загадочным взглядом Будды, достигшего просветления и приблизившегося к нирване, и, разумеется, сцена. К моему изумлению, техника у них была хорошей и звук практически не резал мой слух, - чертов абсолютный слух скальда, который режет любая лажа.
Народу было немного – всего человек двадцать-двадцать пять. Люди почти все свои, знакомые, ну, значит, и мне друзья. Музыка приемлемая, организованная своими, так сказать, силами. Какая-то худощавая высокая девица пилила скрипку, против обыкновения ей подобных «мызыкантш», вызывая к жизни вполне приятные звуки, еще одна девушка с арфой сидела, видимо, ожидая окончания соло-партии. Я сел у барной стойки. Кислотный бармен окинул меня взглядом и отвернулся.
- А выпить предложить?
Бармен вновь обернулся.
- А? ага. Пиво, водка…
- Потанцуем, – хмыкнул я. Бармен улыбнулся своей улыбкой Будды и снова отвернулся.
- Пиво! – возвестил я ему в спину.
Не люблю этот напиток. Но водки не хотелось, а в то, что этот Гаутама местного пошиба умеет смешивать хорошие коктейли, я не верил.
…
Не, я верю, что он умеет играть. И петь тоже. Верю. Верю, я сказал!! Черт, заткните кто-нибудь этого урода!!!
Наконец урод заткнулся и слез со сцены. Несколько минут тишины – ну, относительной, если не считать разговора и дикого ржача в углу, - и благословенные звуки басухи пролились на мои истерзанные горе-бардом уши целительным бальзамом.
Рядом щелкнула зажигалка.
Я обернулся и посмотрел на возникшую рядом со мной в тот момент, когда я мучился от дикой какофонии девушку. Темные, притягательные восточные глаза. Обожаю такие глаза. Просто карие мне не нравятся, а вот такие – очень даже.
Я достал сигареты.
Девушка улыбнулась и протянула мне зажигалку.
- Спасибо. – Как ее зовут? Ах, да. Айгуль.
Закурив, я улыбнулся ей.
- Откуда ты? – белые зубы сверкнули в доброжелательной улыбке.
- Отовсюду, – махнул я рукой. – Родился вроде бы в Миассе, прописан, кажется, в Питере, зарегестрирован, по-видимому, в московской общаге…
- Как интересно. Почему так неуверенно?
Я усмехнулся.
- Потому что я и сам не знаю, откуда я. Живу в дороге. В миге дороги. В сейчас. У меня нет ни точки отправления, ни конечной цели. Я не знаю даже, тот ли я, кто я есть.
- А кто ты? Андрэ… – Айгуль улыбнулась, стряхнула пепел с тонкой дамской сигареты. Люблю такие. Они идут красивым девушкам. Да и я их покуриваю. Вроде бы и не по-мужски, а мне нравится.
- Это по-вашему. А на деле… хрен знает, – я улыбался, глядя на нее. Ей, наверное, казалось, что я пьян. Или хочу поумничать. Глупая… но хорошенькая.
- Айгуль! Мы тебя ищем! – послышался высокий голосок Тани и Подле нас из дума вынырнули она и Варяг.
- Иди на сцену. Хочу тебя слышать! – Танька явно была пьяна. Или под кайфом. А, не суть. Разве что – «За пиво не посооолют!»
Я улыбнулся, наблюдая, как мою темноглазую собеседницу уводят к сцене.
- Значит, ты не такой, как они? – неожиданно подал голос бармен.
- Есть немного, – усмехнулся я, слушая, как поют что-то на английском Айгуль с тем самым парнем, имя которого я не мог вспомнить утром, - ну, как выяснилось, утро наступило около семи часов вечера, но это лесом.
Бармен усмехнулся, почти зеркально отобразив то выражение лица, которое, вероятнее всего, было не так давно на моей физиономии.
- Все мы… не такие, – тоном человека, обладающего неким знанием, снизошедшим с небесного круга, произнес он.
- Все? – я прищурился, разглядывая простоватое лицо крашеного в кислотные тона парня.
- Все… мы. Мы. – подчеркнул он это слово и, опершись о барную стойку, склонился ко мне.
Я отправил бычок в пепельницу и закурил новую сигарету.
- Куришь?
Бармен покачал головой.
- Капля никотина убивает лошадь.
- А хомячка рвет в клочья, – закончил я строчкой из обросшего хагридовской бородой анекдота. Парень ухмыльнулся.
- Я за здоровый образ жизни. Зеленый, то есть. За траву.
Я фыркнул. Голландец, б*я.
- Голландец, – согласился он.
- Голландцы – пи**ры, – убежденно произнес чей-то голос. Я напряг зрение, разглядывая человека через табурет от меня. Блондин в черной коже. А-ля байкер, блин. Этого парня я не знал. Но это не суть.
- Че-то против пи**ров имеешь? – полюбопытствовал я. Блондинистый байкер качнул головой.
- Нет. Главное – чтобы не меня.
Бармен хмыкнул.
Неожиданно моего слуха коснулся страшный звук.
Идиот с гитарой вновь выбрался на сцену. И, по-видимому, народу он нравился. Я скривился. Три аккорда и дикая фальшь. Уши болели все сильнее. Чертов слух!
И бедная гитара…
Неожиданно меня подхватили под руки и сдернули с табурета.
- Е**ный в рот!! – я обернулся.
- Никак нет, - пробасил Варяг, таща меня к сцене.
- Мы куда идем??
- Эльринг хотел кого-нибудь с флейтой.
- А флейту в зад?! – ужаснулся я, представив себя играющим совместно с этим монстром местного бардства.
- А тебе не жалко? – поинтересовался Лис.
Жалко. Флейту мне было жалко.
Меж тем меня обшмонали, нашли инструмент, сунули в руки и под аплодисменты зала Варяг выволок меня на сцену.
Эльринг обратил ко мне свой дивный лик – против обыкновения, лик действительно был хорош.
- У меня нет нот, – сообщил он.
Плевать. И так разберусь. Лишь бы тебя, уродища, не было. Но уродище было.
Гитара корчилась в его руках от адских мук.
Гребенщиков повесился бы, услышав это. Но он не слышал. Вместо БГ это слышал я.
Я честно старался. Но флейте, инструменту нежному, не перепеть мартовского кота, которому кто-то жестоко прищемил яйца.
Я почувствовал, что еще немного, и я не выдержу. Еще немного… немного… немного… словно пошла загрузка. 86%... 89%... 97%... 100%.
- Б*я. – произнес я. Эльринг скосил на меня глазом, недовольно хмурясь. Хм, а он неплох. Даже жаль такую морду портить.
Я убрал флейту и отложил торбу в сторону. А потом, подойдя к горе-барду, с размаху заехал ему по физиономии.
- За**ал.
Эльринг вылупил на меня свои буркала и что-то вякнул.
Дальнейшее я помню плохо.
Кажется, я, заорав, вырвал из его рук гитару. Орал что-то. Выпнул из-под его тощей задницы стул и, схватив за шиворот, отвесил пару оплеух. Вроде бы, возил мордой о сцену. Не помню.
…
Я сидел на прежнем месте у стойки. Торба с флейтой висела за плечом. В пальцах с содранными почему-то костяшками дымилась сигарета.
- А где музыка? – поинтересовался я у блондина в коже с заклепками.
- Ща будет… наверное…
- Почему наверное?
- Потому что боятся.
- Чего?!
- Того, что ты их так же отъебашишь, как Эльринга, – произнес блондин. – Череп, «Лагуну».
- Почему Череп? – поинтересовался я, разглядывая лохматую и кислотную голову бармена.
- Потому что Черепняк, – ответил тот, смешивая коктейль.
Мимо прошла Айгуль, обернулась ко мне – древние глаза вогульских богов – или хрен их разберет, чьих, но не суть, - посмотрели на меня с нечитаемым, бесконечно таинственным выражением. Интересно, а какие глаза у этого… Браги?.. – неожиданно подумалось мне.
- Слушай, и мне того же. – обратился я к бармену.
Против ожидания, коктейли мешать Череп умел.
- Значит, вот она какая, ваша сила… – задумчиво произнес парень, разглядывая меня. Я гордо усмехнулся.
…
Вечер удался. Музыка была хорошей. Коктейли – вкусными. По залу плавал табачный и не только дым. Глаза Айгуль заставляли думать о вечном, а кислотный бармен по кличке Череп и по фамилии Черепняк смотрел на меня с мудро-просветленной улыбкой Будды Гаутамы…

Отредактировано Кианит (2008-11-25 22:51:10)